De Franse schrijver Hafid Aggoune werd geboren op 17 maart 1973 in Saint-Etienne. Zie ook mijn blog van 17 maart 2009 en ook mijn blog van 17 maart 2010.
Uit: Premières heures au paradis
„Je n’ai jamais été un enfant.
Dès la naissance, mon enfance s’est envolée ailleurs, à jamais éloignée de sa part sublime, orpheline.
Le temps a filé.
Longtemps, la vie m’a échappé. Elle me dépassait constamment. J’avais beau courir, m’interroger, me lancer dans toutes sortes de tentatives, je ne parvenais pas à la rejoindre à temps.
Toutes ces années, j’ai grandi seul, perdu au fond de moi-même, dans une tristesse silencieuse, prisonnier des rêves.
Lorsque l’amour a pris ton visage, l’illusion a duré un temps : cinq années de joies pures.
Je ne sais pas pourquoi certains hommes partent quand le plus beau arrive, mais je sais que le pire est de partir quand on aime l’autre plus que tout au monde, sans rien pouvoir éviter.
Souvent, je pense à ce que je n’ai pas su te dire, toutes ces choses de moi que je n’ai pas pu te donner. Maintenant, elles sont là, paroles jusque-là étouffées par le malheur. Apparues, elles demeurent présentes à la surface de cette personne qu’il me semble avoir trouvée aujourd’hui : Théophile Cannan. On dit qu’être acteur c’est n’être personne.
Notre histoire était aussi parfaite que cette journée particulière où je te quittai, et comme tu l’apprendras ici, en quelques mois ma vie a changé à un point que personne ne peut imaginer.
Ce beau jour de mai, j’ai ouvert la porte et je suis parti sous un ciel bleu. Les ténèbres envahissaient mon crâne. Des jours de silence ont suivi, un long purgatoire vers l’oubli, l’attente d’une délivrance définitive. Je ne savais pas si tu allais me comprendre, m’attendre, garder précieusement ce qui commençait de naître en toi.“
Hafid Aggoune (Saint-Etienne, 17 maart 1973)
De Nederlandse dichter Rense Sinkgraven werd op 17 maart 1965 geboren in het Friese Sint Jacobiparochie. Zie ook mijn blog van 17 maart 2009 en ook mijn blog van 17 maart 2010.
Geen God
Wij botsten, jij viel,
een vorm van gerechtigheid.
Onder de fiets lag je breekbaar
als een vader, wat weet jij nou?
Dat de aarde plat is, dat God
bestaat, de schepping prachtig is.
Wij vragen om genade.
Zeker zal de dood komen en dan?
Dan denk ik aan je ogen, je bruine
ogen, ik ben het vader.
Hoe je licht gebogen – loop
toch rechtop – naast me gaat
en me uitzwaait. Wees niet bang.
Wees niet bevreesd.
Wagon-Lits
De maan vangt wilde ganzen.
De nachttrein voert kadavers mee.
We stappen uit en vreten.
De botten afgekloven, tanden grif,
we malen scherp de pulp tot pap,
snuivende mormels aan de troggen.
De maan vangt wilde ganzen.
De nachttrein voert kadavers mee.
Stap in en zing.
Rense Sinkgraven (Sint Jacobiparochie, 17 maart 1965)
De Amerikaanse schrijver William Ford Gibson werd geboren in Conway (South Carolina) op 17 maart 1948. Zie ook mijn blog van 17 maart 2008 en ook mijn blog van 17 maart 2009 en ook mijn blog van 17 maart 2010.
Uit: Idoru
After Slitscan, Laney heard about another job from Rydell, the night security man at the Chateau. Rydell was a big quiet Tennessean with a sad shy grin, cheap sunglasses, and a walkie-talkie screwed permanently into one ear.
“Paragon-Asia Dataflow,” Rydell said, around four in the morning, the two of them seated in a pair of huge old armchairs. Concrete beams overhead had been hand-painted to vaguely resemble blond oak. The chairs, like the rest of the furniture in the Chateau’s lobby, were oversized to the extent that whoever sat in them seemed built to a smaller scale.
“Really?” Laney asked, keeping up the pretense that someone like Rydell would know where he could still find work.
“Tokyo, Japan,” Rydell said, and sucked iced latte through a plastic straw. “Guy I met in San Francisco last year. Yamazaki. He’s working for ‘em. Says they need a serious netrunner.”
Netrunner. Laney, who liked to think of himself as a researcher, suppressed a sigh. “Contract job?”
“Guess so. Didn’t say.”
“I don’t think I’d want to live in Tokyo.”
Rydell used his straw to stir the foam and ice remaining at the bottom of his tall plastic cup, as though he were hoping to find a secret prize. “He didn’t say you’d have to.” He looked up. “You ever been to Tokyo?”
“No.”
“Must be an interesting place, after that quake and all.” The walkie-talkie ticked and whispered. “I gotta go on out and check the gate by the bungalows now. Feel like coming?”
William Gibson (Conway, 17 maart 1948)
De Duitse schrijver Siegfried Lenz werd op 17 maart 1926 in Lyck, in de landstreek Masuren in Oostpruisen geboren. Zie ook mijn blog van 17 maart 2007 en ook mijn blog van 17 maart 2008 en ook mijn blog van 17 maart 2009 en ook mijn blog van 17 maart 2010.
Uit: Landesbühne
„Schau dir das an, Professor“, sagte mein Zellengenosse, „komm her und schau dir das an.“ Er stand am vergitterten Fenster, ein kahlköpfiger Mann, der Ohrringe trug, und zeigte hinab auf den Gefängnishof, wo das Tor geöffnet wurde und ein blauer Bus erschien. Über die Länge des Busses hin stand in Blockbuchstaben LANDESBÜHNE, zwei stilisierte Masken versprachen geheimnisvolles, jedenfalls unterhaltsames Spiel. „Ich hab’s gewußt“, sagte mein Zellengenosse, „die Landesbühne kommt wirklich.“ Dieser Mann, dem sie das zweite Bett in meiner Zelle zugewiesen hatten und der mit den Worten hereingekommen war: „Ich bin Hannes“, schien alles zu wissen. Als der Bus hielt und zuerst ein schottisch gekleideter Mann ausstieg, sagte er: „Der Intendant der Landesbühne, er heißt Prugel.“ Der Intendant ging mit beinahe beschwingtem Schritt auf die hagere Gestalt zu, die den Bus erwartet hatte, breitete andeutend die Arme aus, beließ es jedoch während der Begrüßung bei einem Händeschütteln, das länger als üblich dauerte, Karl Tauber, unser Direktor, wie immer in dunklem Anzug, schien nicht überrascht, daß sein Gast zunächst nur dastand und sich umsah, nachdenklich die vier ungleichen Gebäude musterte, aus denen das Gefängnis Isenbüttel bestand. Mit knappen Gesten erläuterte er offenbar Zweck und Eigenschaft der Gebäude, der Intendant nickte wiederholt, es blieb ihm wohl nichts zu fragen. Einmal fanden sie Grund zu kurzem Gelächter. „Die alten Säcke kennen sich bestimmt“, sagte Hannes. Auf seinem Gesicht lag ein Ausdruck von hinterhältigem Vergnügen; er imitierte die Sprechweise des Direktors, dies rollende R, das ihm bei etlichen Begegnungen aufgefallen war.
Siegfried Lenz (Lyck, 17 maart 1926)
De Roemeense schrijver en avantgardist Urmuz werd geboren op 17 maart 1883 in Curtea de Argeş. Zie ook mijn blog van 17 maart 2007 en ook mijn blog van 17 maart 2008 en ook mijn blog van 17 maart 2009 en ook mijn blog van 17 maart 2010.
Uit: ALGAZY & GRUMMER (Vertaald door Julian Semilian)
„Grummer, moreover, sports a beak of scented wood…
Reclusive and bilious, Grummer lounges the live long day sprawled under the counter, beak stabbing a gap in the floor board…
As you step into the store, a delicious aroma tickles your nostrils… You are welcomed, as you stride up the steps, by a trusty lad, who, instead of hair has, sticking out his head, strands of a green cottony thread; after which you are greeted with great warmth by Algazy and urged to settle on a foot stool.
Grummer spies and waits…Treacherous, with glance askance, unearthing at first his beak only, which he ostensibly douses upwards and downwards in a gully dug into the ledge of the counter, Grummer looms up lastly in full measure… Then, through all manner of manipulation, maneuvers Algazy into absconding the scene, at which time, fawningly, lures you artfully into a variety of verbal intercourse, notably touching on the subjects of sports and literature — until, suddenly, when whim strikes him, he wallops you twice with beak on the belly, impelling you to barrel out into the street, shrieking in agony.
Algazy, who is forever forced into discord and exchanges of words with the clients, on account of this inadmissible gimmick of Grummer’s, scurries off after you, prevails upon you to return, and so as to regain your satisfaction, grants you the right — if you already acquired an object of value greater than 15 cents — to… sniff a whiff off of Grummer’s beak, and, if you so consent, to squeeze him as hard as you can from an ashen rubber bubble screwed to his back, a bit above the butt, compelling him to bounce through the establishment without bending his knees, all along expelling incoherent grunts…“
Urmuz (17 maart 1883 – 23 novemmber 1923)
Zie voor nog meer schrijvers van de 17e maart ook mijn vorige blog van vandaag.