De Duitse schrijfster Irina Korschunow werd geboren op 31 december 1925 in Stendal in Sachsen-Anhalt. Zie ook alle tags voor Irina Korschunow op dit blog.
Uit: Glück hat seinen Preis
»War das mein Leben?« fragte sie, als ob ich eine Antwort wissen müßte. Für wen? Für sie? Für mich? Ich werde sie finden. Ich habe die Bilder im gelben Karton, die Geschichten dazu. Und auch die Stadt, in die ich fahren kann auf meiner Spurensuche. Die Abrißkolonnen sind darüber hinweggegangen und später der Krieg, aber ein paar Straßenläufe gibt es noch, ein paar Häuser, ein paar Gräber, ein paar Menschen: Kiel, dänisch-beschaulich bis 1866, dann unter preußischer Herrschaft zur Großstadt explodiert, Stadt der Marine, der Schiffe, der Werften, Hafenstadt, Kaiserstadt, in die mein Großvater Peersen am 5. März 1887 kam, um sein Glück zu machen.
»Er kam vom Dorf«, sagte meine Mutter, wenn sie von seinen Anfängen erzählte. »Seine Eltern hatten einen kleinen Hof in der Probstei. Aber er träumte vom Häuserbauen, dein Großvater Peersen, und ist Maurer geworden und eines Tages nach Ellerbeck gegangen und mit einem Fischer rüber nach Kiel gefahren.«
Ich stelle mir meinen Großvater Peersen vor, nicht den Mann mit dem grauen Kinnbart und den runden Schultern, wie meine Mutter sie von ihm geerbt hat und ich vielleicht auch, sondern jung, breit, einsneunzig groß, mit hellen Haaren und hellen Augen, die er zusammenkniff, weil dort, von wo er herkam, immer ein Wind wehte.
»Lat mi mit röver«, sagte er zu dem Fischer im breiten Platt seines Dorfes hinter der Förde. Er war als Geselle auf Wanderschaft gewesen, danach zwei Jahre bei einem Meister in Flensburg. Er hatte sein Erbe verkauft, sechs Hektar Ackerland, Koppeln, das reetgedeckte Haus mit den Kastanien, die es vor dem Wind schützen sollten, ein paar Stück Vieh, und die Schwestern ausgezahlt. In seiner Tasche steckte der Meisterbrief. Maurermeister Johann Peersen.“
Irina Korschunow (31 december 1925 – 31 december 2013)
De Amerikaanse schrijver Nicholas Sparks werd geboren in Omaha, Nebraska op 31 december 1965. Zie ook alle tags voor Nicolas Sparks op dit blog.
Uit: Dear John
“Our physical features were completely different, too. While he had sandy hair, hazel eyes, and freckles, I had brown hair and eyes, and my olive skin would darken to a deep tan by May. Our differences struck some of our neighbors as odd, which made sense, I suppose, considering that he’d raised me by himself. As I grew older, I sometimes heard them whispering about the fact that my mom had run off when I was less than a year old. Though I later suspected my mom had met someone else, my dad never confirmed this. All he’d say was that she’d realized she made a mistake in getting married so young, and that she wasn’t ready to be a mother. He neither heaped scorn on her nor praised her, but he made sure that I included her in my prayers, no matter where she was or what she’d done. “You remind me of her,” he’d say sometimes. To this day, I’ve never spoken a single word to her, nor do I have any desire to do so.
I think my dad was happy. I phrase it like this because he seldom showed much emotion. Hugs and kisses were a rarity for me growing up, and when they did happen, they often struck me as lifeless, something he did because he felt he was supposed to, not because he wanted to. I know he loved me by the way he devoted himself to my care, but he was forty-three when he had me, and part of me thinks my dad would have been better suited to being a monk than a parent. He was the quietest man I’ve ever known. He asked few questions about what was going on in my life, and while he rarely grew angry, he rarely joked, either. He lived for routine.”
He cooked me scrambled eggs, toast, and bacon every single morning and listened as I talked about school over a dinner he’d prepared as well. He scheduled visits to the dentist two months in advance, paid his bills on Saturday morning, did the laundry on Sunday afternoon, and left the house every morning at exactly 7:35 a.m. He was socially awkward and spent long hours alone every day, dropping packages and bunches of mail into the mailboxes along his route. He didn’t date, nor did he spend weekend nights playing poker with his buddies; the telephone could stay silent for weeks.”
Nicholas Sparks (Omaha, 31 december 1965)
De Duitse dichter en schrijver Gottfried August Bürger werd geboren op 31`december 1747 in Molmerswende. Zie ook alle tags voor Gottfried August Bürger op dit blog.
Trauerstille
O wie öde, sonder Freudenschall,
Schweigen nun Paläste mir, wie Hütten,
Flur und Hain, so munter einst durchschritten,
Und der Wonnesitz am Wasserfall!
Todeshauch verwehte deinen Hall,
Melodie der Liebesred’ und Bitten,
Welche mir in Ohr und Seele glitten
Wie der Flötenton der Nachtigall.
Leere Hoffnung! nach der Abendröthe
Meines Lebens einst im Ulmenhain
Süß in Schlaf durch dich gelullt zu sein!
Aber nun, o milde Liebesflöte,
Wecke mich beim letzten Morgenschein
Lieblich statt der schmetternden Trompete.
Lied
Mein frommes Mädchen ängstigt sich,
Wann ich zu viel verlange.
Die Angst der Armen macht, daß ich
Von Herzen mit erbange.
Schwebt unversucht alsdann vor mir
Der Wollust süßer Angel;
So härmt sie sich noch ärger schier,
Und wähnet Liebesmangel.
So, hier und dort gebracht in Drang,
Ersticken unsre Freuden.
O Liebe, löse diesen Zwang
An einem von uns beiden!
Gib, daß sie mich an Herz und Sinn
Zum Heiligen bekehre,
Wo nicht, daß sie als Sünderin
Des Sünders Wunsch erhöre!
Gottfried August Bürger (31 december 1747 – 8 juni 1794)
Portret door von Johann Heinrich Tischbein dem Jüngeren, 1771
De Schotse dichter Alexander Smith werd geboren op 31 december 1830 in Kilmarnock. Zie ook alle tags voor Alexander Smith op dit blog.
Glasgow (Fragment)
I dwelt within a gloomy court,
Wherein did never sunbeam sport;
Yet there my heart was stirred –
My very blood did dance and thrill,
When on my narrow window-sill
Spring lighted like a bird.
Poor flowers! I watched them pine for weeks,
With leaves as pale as human cheeks.
Afar, one summer, I was borne;
Through golden vapors of the morn
I heard the hills of sheep:
I trod with a wild ecstasy
The bright fringe of the living sea:
And on a ruined keep
I sat, and watched an endless plain
Blacken beneath the gloom of rain.
Oh, fair the lightly-sprinkled waste,
O’er which a laughing shower has raced!
Oh, fair the April shoots!
Oh, fair the woods on summer days,
While a blue hyacinthine haze
Is dreaming round the roots!
In thee, O city! I discern
Another beaity, sad and strern.
Alexander Smith (31 december 1830 – 5 januari 1867)
De Uruguayaanse schrijver Horacio Quiroga werd geboren op 31 december 1878 in Salto. Zie ook alle tags voor Horacio Quiroga op dit blog.
The Son (Vertaald door F. Wufferz)
“The image of his own son has not escaped historment. He has seen him stumbling, covered in blood, when the booy struck the workshop forge witha pistol bullet while smoothing over the clasp of his hunting belt.Horrible things. But now, with the ardent and vital summer day, whose love his son seems tohave inherited. The father feels happy, tranquil, and sure of the future.In that moment, not far away, a shot rings out.The Saint-Etienne, thinks the father when he recognizes the blast. Two fewer doves in theforest.Without paying any more attention to the insignificant event, the father once again becomesabsorbed in his work.The sun, already quite high, continues rising. Wherever the eye falls – on rocks, earth, trees – the air, rarified as if in an oven, throbs with heat. A deep hum fills the entire being and pervades thesurroundings as far as the eye can see, and joins all tropica life at that hour.The father puts an ear to his wrist: noon. And he raises his eyes toward the scrubland.His son should be on his way back already. With the trust they place in each other – the silver-templed father and the thirteen-year-old boy – they no longer deceive themselves. When his sonanswers, “Yes, Dad, I’ll do what you say.” He said he would return before twelve, and the father smiledwhen he saw him leave.”
Horacio Quiroga (31 december 1878 – 19 februari 1939)
Portret in het Casa Museo Horacio Quiroga in San Ignacio
De Duitse schrijver en musicus Stephan Krawczyk werd geboren op 31 december 1955 in Weida in Thüringen. Zie ook alle tags voor Stephan Krawczyk op dit blog.
Ich brauche keine Frau zum Disputieren,
ich stehe selbst im grellen Geisterlicht
und lass mich gern ins Offene entführen.
Das will die Disputantin aber nicht.
*
Du denkst, es läuft heut alles fein,
da stellt das Gestern dir ein Bein.
Du strauchelst kurz und lachst darüber,
doch morgen kommt das Gestern wieder
*
Zum Steinewerfer sagt der Stein:
“Muss das denn jetzt auch noch sein?
Der Flug ist schön, ja, auch der Fall,
doch dann erdröhnt das ganze All.
Ach, wie mir vor dem Aufprall graut!
Der ist nicht nur entsetzlich laut,
vom letzten Aufprall schmerzt noch sehr
(und der ist tausend Jahre her)
mein rechter großer Steinezeh.
Der tut sogar im Liegen weh!”
Stephan Krawczyk (Weida, 31 december 1955)