De Engelse schrijver Alan Sillitoe werd geboren op 4 maart 1928 in Nottingham. Zie ook alle tags voor Alan Sillitoe op dit blog.
Uit: The Loneliness of the Long-Distance Runner
„And even when I jog-trot on behind a wood and they can’t see me anymore they know my sweeping-brush head will bob along that hedge-top in an hour’s time and that I’ll report to the bloke on the gate. Because when on a raw and frosty morning I get up at five 0’clock and stand shivering my belly off on the stone floor and all the rest still have another hour to snooze before the bells go, I slink downstairs through all the corridors to the big outside door with a permit running-card in my :fist, I feel like the first and last man on the world, both at once, if you can believe what I’m trying to say. I feel like the first man because I’ve hardly got a stitch on and am sent against the frozen fields in a shimmy and shorts-even the first poor bastard dropped on to the earth in midwinter knew how to make a suit of leaves, or how to skin a pterodactyl for a topcoat. But there I am, frozen stiff, with nothing to get me warm except a couple of hours’ long-distance running before breakfast, not even a slice of bread-and-sheepdip. They’re training me up fine for the big sports day when all the pig-faced snotty-nosed dukes and ladies-who can’t add two and two together and would mess themselves like loonies if they didn’t have slavies to beck-and-call–come and make speeches to us about sports being just the thing to get us leading an honest life and keep our itching finger-ends off them shop locks and safe handles and hairgrips to open gas meters. They give us a bit of blue ribbon and a cup for a prize after we’ve shagged ourselves out running or jumping, like race horses, only we don’t get so well looked-after as race horses, that’s the only thing.
So there I am, standing in the doorway in shimmy and shorts, not even a dry crust in my guts, looking out at frosty flowers on the ground. I suppose you think this is enough to make me cry? Not likely. Just because I feel like the first bloke in the world wouldn’t make me bawl. It makes me feel fifty times better than when I’m cooped up in that dormitory with three hundred others.“
Alan Sillitoe (4 maart 1928 – 25 april 2010)
De Duitse schrijfster en vertaalster Annette Seemann werd geboren op 4 maart 1959 in Frankfurt am Main. Zie ook mijn blog van 4 maart 2009 en ook mijn blog van 4 maart 2010 en ook mijn blog van 4 maart 2011.
Uit: Das falsche Kind
“Noch bevor ich den heißen Tee in die Tassen gießen konnte, platzte sie mit der Nachricht heraus: “Halt dich fest, Clärchen, ich bin schwanger!” Vor Schreck goß ich mir den Tee über die Hand.
Vera erzählte. Sie ging in die Einzelheiten, begründete, wägte ab, fragte und gab sich selbst die Antworten. Ich hörte zu. Zwei Stunden lang. Mindestens. Das Ergebnis hatte bereits am Anfang festgestanden: Sie, Vera Jakob, neununddreißig Jahre, alleinstehend, klaren Geistes, wollte das Kind.
“Die Arbeit kann ich mir sowieso einteilen, wie ich will. Anrufbeantworter, Fax, der ganze Kram. Und das andere muß ich eben abends machen, wenn das Kind schläft.” Die erste Frage, die mir auf der Zunge lag, hatte sie wie lästigen Staub elegant fortgewischt.
Das andere. Das andere war das Eigentliche für Vera. Sie schrieb Artikel über Reisen, Ausstellungen und kulturelle Ereignisse. Sie besprach Bücher und lektorierte auch gelegentlich für verschiedene Verlage. Aber zur finanziellen Absicherung führte sie in Nachfolge ihrer verstorbenen Mutter schon seit längerem die kleine Niederlassung einer Schweizer Uhrenfirma. “Mein Standbein”, nannte sie diese Beschäftigung immer.
Vera war aus dem grünen Korbsessel aufgestanden und an das Fenster getreten, das fast die Hälfte der Wand einnahm. Im Haus gegenüber beugte sich gerade eine Frau im Kittel über die Balkonbrüstung, um ein Tuch auszuschütteln.”
Annette Seemann (Frankfurt am Main, 4 maart 1959)
De Duitse dichter, graficus, karikaturist en satiricus F. W. Bernstein (eig. Fritz Weigle) werd geboren op 4 maart 1938 in Göppingen. Zie ook mijn blog van 4 maart 2009 en ook mijn blog van 4 maart 2010 en ook mijn blog van 4 maart 2011..
Die Schalfsolistin
Ich mach’ es gern auf einem Lindenbaum,
im Klassenzimmer und im Kofferraum,
ich tu’s, wenn’s sein muß, auf der Straße und
in Chefetagen und im Untergrund –
an jedem Orte will ich’s treiben;
doch nachts im Bett möchte’ alleine bleiben.
Ich mach’ es oft auf einem Kirchenturm,
ich tu’ es leidenschaftlich gern im Sturm,
im engen Taubenschlag, im Krönungssaal,
im Pförtnerhäuschen möcht’ ich auch einmal –
an jedem Orte will ich’s treiben;
doch nachts im Bett möcht’ ich alleine bleiben.
Im Nebenzimmer, in der Eisenbahn,
im Kino hab’ ich’s öfter schon getan,
und auf dem Friedhof auch im offnen Grab,
wobei vor Lust ich mich gegruselt hab; –
auf Deinem Sofa werden wir’s noch treiben;
doch nachts im Bett möcht’ ich alleine bleiben.
Ich macht’ es auch vor jeder Kamera
und im Konzert bei der Eroica,
im Beichtstuhl gar und selbst im Besenschrank,
vorm Kassenschalter in der Deutschen Bank,
der Lustgewinn laß ich aufs Konto schreiben;
doch nachts im Bett möchte’ ich alleine bleiben.
Auf Bahnsteig sieben mach’ ich’s liebend gern,
im Buch lieb’ ich den Blauen Kammerhern,
in echt tu’ ich’s auf dem Dreimeterbrett,
ich geige auch mit einem Streichquartett.
Am liebsten würd’ ich’s allerorten treiben.
Nur nachts! Im Bett! Möchte’ ich alleine bleiben.
Also raus!
F. W. Bernstein (Göppingen, 4 maart 1938)
De Italiaanse schrijver Giorgio Bassani werd geboren op 4 maart 1916 in Bologna. Zie ook alle tags voor Giorgio Bassani op dit blog.
Uit:The Garden of the Finzi-Continis (Vertaald door Jamie McKendrick)
„Thus we found ourselves driving along the smooth little paved road that quickly takes you to a small cluster of houses, mostly recent, and from there, proceeding tortuously towards the inland hills, to the famous Etruscan necropolis. Nobody asked for explanations, and I also remained silent.
After the village, the road began to climb slightly, forcing the car to slow down. We were now passing, at a few yards’ distance, the so-called montarozzi, or mounds, which as far as Tarquinia, and even beyond, are scattered throughout that stretch of Latium north of Rome, more towards the hills than towards the sea. The area, really, is nothing but an immense, almost uninterrupted cemetery. Here the grass is greener, thicker, darker than that of the plain below, between the Aurelia and the Tyrrhenian: a sign that the ternal sirocco, blowing obliquely from the sea, when it arrives up here, has lost much of its brine along the way, and the moisture of the nearby mountains begins to exercise its beneficial influence on the vegetation.
‘Where are we going?” Giannini asked.
Husband and wife were both sitting on the front seat, the child between them. The father took his hand off the wheel and placed it on his daughter’s dark curls.
‘We’re going to take a look at some tombs that date back four or five thousand years,’ he answered, in the tone of somebody beginning to tell a fairy tale, who therefore has no hesitation about exaggerating numbers. ‘Etruscan tombs.’
‘How sad!’ Giannini sighed, pressing her neck against the back of the seat.
‘Sad? Why? In school haven’t they told you about the Etruscans?’
‘In our history book the Etruscans are at the beginning, next to the Egyptians and the Jews. Tell me Papà: who do you think were more ancient, the Etruscans or the Jews?’
Her father burst out laughing.“
Giorgio Bassani (4 maart 1916 – 13 april 2000)
De Surinaamse dichter Bernardo Ashetu (Eig. Hendrik George van Ommeren) werd geboren in Kasabaholo op 4 maart 1929. Zie ook alle tags voor Bernardo Ashetu op dit blog.
Dorst
Zoekend naar water zagen wij opeens recht voor ons uit een kermisland
waar blauwe en gele vlaggetjes wapperden in de wind. Dat is het nieuwe
land, zei Ariwara. Ik zei: dat is het schone land waarin wij zullen drinken
en feest zullen vieren omdat wij op onze tocht goede mensen geworden
zijn met een zuiver hart. En als we gedronken hebben en feest gevierd
dan zullen we vele, lange nachten kunnen slapen, zei Ariwara, ik ben zo
blij dat dit voorbij is want ik versmacht van de dorst. Ik zei, ik ook, ik
versmacht ook van de dorst en we zullen kunnen slapen vele, lange nachten
in dat mooie land.
Zo liepen we verder naar dat kermisland. –
Aan onze tocht is geen einde gekomen. Er was geen kermisland maar
God zijn eeuwig vuur en zijn zand in het rond en overal. En dorst in die
hel, enkel dorst.
Bernardo Ashetu (4 maart 1929 – 3 augustus 1982)