De Nederlandse schrijver, essayist en criticus Frans Coenen werd in Amsterdam geboren op 24 april 1866. Zie ook alle tags voor Frans Coenen op dit blog.
Uit: Verveling
“Boven onder ’t dak was ’t al broeiheet, met een benauwden reuk van versch hout en door de zon gestoofd lood. Een heen-en-weer geklos over den vloer, en de hooge stem van fräulein Böhmer, de eigenares van ’t hôtel, klonken uit een kamer aan het eind van een middengangetje.
‘Da sind Sie endlich!’ riep ’t fräulein Henriette toe, haar vriendelijk lachend aanziend, in de groote, bruine, uitpuilende oogen, een schalke vogelachtige uitdrukking.
Zij had over ’t geheel veel van een oud-verweerd spekpoppetje op een trumeau, met haar kleine lijfje onder ’t groote eironde hoofd, rood en zon-verbrandend, met glanzend zwart haar.
‘Na, was sagen Sie jetz! ist’s nicht hübsch geworden hier?! Wird ihre Freundin hier nicht ganz heimisch sein? ging zij voort en wees in ’t rond op ’t nieuw hardblauw behang en de tullen gordijntjes, met de roodlinten embracetjes voor ’t raam.
Henriette knikte vriendelijk van ja. Zij was pas drie dagen geleden uit Holland gekomen, doch al op heel goeden voet met de eigenares, die haar overal brjriep waar wat te zien was.
In haar huiselijke omgeving in Amsterdam, stond Henriette de Wal anders niet bekend als iemand, die gauw vertrouwelijk was. Haar donkere oogen, onder de fljne wenkbrauwen, zagen gewoonlijk hoog en onverschillig uit ’t witte smalle gezicht en om de smalle bloedelooze lippen van haar kleinen mond was een trotsche, afwijzende trek.
Maar thans gloeide er iets innigs, een zachte dankbaarheid in den blik, waarmee zij naar buiten tuurde en haar mond was droomerig even-geopend.
Zoo luisterde zij met schijnbare belangstelling naar ’t levendig zelfbehagelijk geratel van fräulein Böhmer, een lang relaas van alles wat er hier en in ’t hoofdgebouw nog aan de kamers moest gedaan worden,…. van buiten, vochtig en koel, kwam ’t onregelmatig, frisch geplas van de fontein tot hen,… toen ’t kleine menschje op eens zich zelf onderbrak:
‘Aber jetz musz ich eilen, sonst wird mein diner nicht fertig,… gehen Si mit, fräulein?’
Frans Coenen (24 april 1866 – 23 juni 1936)
De Amerikaanse schrijver en acteur Eric Bogosian werd geboren op 24 april 1953 in Woburn, Massachusetts. Zie ook alle tags voor Eric Bogosian op dit blog.
Uit: Mall
“MAL!” Mary’s voice cut like an airhorn through the aging ranch house. Past the framed needlepoint-by-numbers, past the mute upright piano, past the dusty royal blue-and-gold Encyclopedia Americana, past the dripping bathroom faucet, over the wall-to-wall rugs flat with beaten paths, past the circa-1962 pole lamp, down the dark hallway, under the door of the TV den and into Mal’s ear.
“Malcolm! You want your dinner now?”
Mal was as still as a lizard on a warm rock, pupils dilated, absorbing the TV images across the close air of the darkened room.
Mal knew how concerned his mother was regarding his relationship with food. She had discussed his problem with the doctors and the therapists and they had informed her that one way to tell if Mal was abusing any mood elevators was if he had no appetite or if he was particularly active. Clutching this inside information close to her chest Mary felt she had the upper hand. But Mal knew something neither his mom nor the doctors knew: A) if necessary, he could force himself to eat; and B) sometimes when he was speeding on crystal meth he didn’t move at all. Instead he directed all his energy into his thoughts and became pure consciousness. Which was what he had been doing for the past three months. Mary thought he had been watching TV or sleeping. But she was wrong. For ninety days, Mal had been thinking and planning, his thoughts as convoluted as a fever patient’s nightmare.
Even now, Mal jammed one more conceptual log into the inferno of his brainpan, a memory. The tan brick church embraced by its tiny lawn; the bone white Mary weeping over bloody geraniums; the darkly shellacked doors agape. Inside the cool, frankincense-infused building, Father Donleavy, no, Father Donahue, no, Father Donavon, no, Father Fuckface, that’s it, Father Fuckface with the scraped-red cheekskin, is blabbing: Jesus said this and Jesus said that.”
Eric Bogosian (Woburn, 24 april 1953)
De Amerikaanse dichter en schrijver Robert Penn Warren werd geboren op 24 april 1905 in Guthrie, Kentucky. Zie ook alle tags voor Robert Penn Warren op dit blog.
Dead Horse In Field
In the last, far field, half-buried
In barberry bushes red-fruited, the thoroughbred
Lies dead, left foreleg shattered below knee,
A .30-30 in heart. In distance,
I now see gorged crows rise ragged in wind. The day
After death I had gone for farewell, and the eyes
Were already gone—that
The beneficent work of crows. Eyes gone,
The two-year-old could, of course, more readily see
Down the track of pure and eternal darkness.
A week later I couldn’t get close. The sweet stink
Had begun. That damned wagon mudhole
Hidden by leaves as we galloped—I found it.
Spat on it. As a child would. Next day
The buzzards. How beautiful in air!—carving
The slow, concentric, downward pattern of vortex, wing-glint
On wing-glint. From the house,
Now with glasses, I see
The squabble and pushing, the waggle of wattle-red heads.
At evening I watch the buzzards, the crows,
Arise. They swing black in nature’s flow and perfection,
High in sad carmine of sunset. Forgiveness
Is not indicated. It is superfluous. They are
What they are.
How long before I go back to see
That intricate piece of
Modern sculpture, white now,
Assuming in stasis
New beauty! Then,
A year later, I’ll see
The green twine of vine, each leaf
Heart-shaped, soft as velvet, beginning
Its benediction.
It thinks it is God.
Can you think of some ground on which that may be gainsaid?
Robert Penn Warren (24 april 1905 – 15 september 1989)
Portret door Conrad A. Albrizio, 1935
De Duitse schrijver Michael Schaefer werd geboren op 24 april 1976 in Bielefeld. Zie ook alle tags voor Michael Schaefer op dit blog.
Uit: Touch me, Coach!
„Das Martyrium beginnt Stolz streicht Evan sein T-Shirt mit dem Aufdruck „SV Bergfeld“ und dem stilisierten „B“ als Zeichen des Sportclubs glatt. Ursprünglich wollte er in den Elite-Sportverein im Nachbarort Gotteshagen eintreten. Seine sportlichen Leistungen hätten Evan ohne Weiteres für den Elite-Club qualifiziert. Aber Evan hatte diese Pläne über Bord geworfen, als er einen Brief von einem alten Freund bekam. Der acht Jahre ältere Julian zog damals von Frankreich nach Deutschland, nachdem sein Vater in der Großstadt Stuttgart einen Job als Manager einer großen internationalen Firma angenommen hatte. Julian zog in die Villa neben Evan und stellte sich bei seinen neuen Nachbarn vor.
Damals war Evan gerade sechs Jahre und Julian vierzehn. Als Evan Julian das erste Mal sah, glaubte er, ihm stehe ein Mädchen gegenüber. Julians Gesicht war kindlich gezeichnet und seine weichen, blonden Haare trug er halblang. Sein schüchternes und strahlendes Lächeln war nicht von dieser Welt. Evan fühlte sofort eine tiefe Verbundenheit zu diesem Jungen. Julian kümmerte sich auch wirklich intensiv um ihn. Er half ihm in der Schule, ging oft mit ihm draußen spielen und war für Evan sein bester Freund.
Nachdem Evans Vater bei einem Autounfall ums Leben kam, kümmerte sich Julian nicht nur um Evan, sondern nahm auch Evans Mutter viel Arbeit ab. In dieser Zeit bewies Julian sein unheimliches Talent für Haushalt und Reinlichkeit, und dass er sich aus Evan und seiner Mutter viel machte. Evans Mutter konnte die Villa allerdings nicht weiter finanzieren und musste sie ein halbes Jahr später verkaufen. Evan zog mit seiner Mutter in das rund 300 km entfernte Bergfeld in ein kleineres Haus. Dort arbeitet sie bis heute halbtags im Sekretariat des Schulzentrums von Bergfeld. Bevor sie aber Stuttgart verließen, hatte Julian Evan erzählt, dass er später Lehrer werden möchte.“
Michael Schaefer (Bielefeld, 24 april 1976)
Cover
De Zwitser dichter, schrijver, essayist en criticus Carl Friedrich Georg Spitteler (eig. Carl Felix Tandem) werd geboren op 24 april 1845 in Liestal bij Basel. Zie ook alle tags voor Carl Spitteler op dit blog.
Satyr
Ich schritt mit einer jungen hübschen Frau und schwieg,
Weil mir ein ander Frauenbild vor Augen stieg.
Da kam ein Satyrschmetterling, vom Glanz betrogen,
Mit Ungestüm auf meinen Ärmelknopf geflogen;
Und ob er da auch weder Saft noch Honig fand,
Pocht’ er mit ausgestrecktem Rüssel unverwandt.
“Haben Sie je,” begann ich, “gnäd’ge Frau, geseh’n
Solch ein verbohrtes, eigensinnig Nichtversteh’n?
Müht sich das Tier und pocht mit stets erneuter Frist,
Um Honig zu erzwingen da, wo keiner ist!”
“”Ein Herr,”” versetzte sie “”ist gleichwohl mir bekannt,
Mit dessen Unverstand ist’s schlimmer noch bewandt.
Da er, von keinem Mißerfolge je belehrt,
Jahraus jahrein zu zweien Augen wiederkehrt
Und Spott und Klatsch verzeiht und seinen Wert vergißt,
Um Liebe zu ersingen da, wo keine ist.””
Was tun? – – Sie aber schmunzelte vergnügt und heiter:
“”Und nun? – Was haben Sie? Erzählen Sie doch weiter!””
Carl Spitteler (24 april 1845 – 29 december 1924)
Zie voor nog meer schrijvers van de 24e april ook mijn blog van 24 april 2012 deel 2 en ook deel 3.