De Russische schrijver Isaak Emmanuïlovitsj Babel werd geboren in Odessa op 13 juli 1894. Zie ook mijn blog van 13 juli 2006 en ook mijn blog van 13 juli 2007 en ook mijn blog van 13 juli 2008.
Uit: Savage Shorthand: The Life and Death of Isaac Babel (Biografie door Jerome Charyn)
„In 1955, lionel trilling published a dazzling introduction to the collected stories of Isaac Babel, a writer whod become a ghost in his own country, his books removed from libraries, his name scratched out of encyclopedias, as if hed never existed. Babel had written the first masterpiece of the Russian Revolution, Red Cavalry, a cycle of stories about Cossack horse soldiers fighting against the Poles in a brutal and bloody campaign; these stories had the “architecture” and complexity of a novel, a Cubist novel built on a wild geometry where the missing pieces were an essential part of the puzzle. Babel was idolized and attacked for the same reason: rather than celebrate the Revolution, he galloped across it with a cavalrymans panache. He was the one Soviet writer who was read abroad. That made him an infidel in the Partys eyes. And he had to walk a curious tightrope for the rest of his liferevere the Revolution and write a prickly, personal prose that was like a time bomb to the Revolutions dull, pragmatic songs.
Babel fell into silence, wandered the Soviet Union; in the few photographs we have of him, he looks like a man wearing the mask of a grocery clerk. The rebellious writer had to be hidden at all cost. And so Babel became the jovial pal of the proletariat, whod rather talk with jockeys and whores than with a fellow writer. Whereas hed talked about literature day and night with his first wife, Zhenya, while he was with her in Batum, would read his stories to her until they were burnt into her heart and she could recite them twenty years later, he wouldnt even show his manuscripts to his second wife, Antonina. He was practicing to become a man of the people who hung out at a stud farm, but hed used up his own interior space. He was one of the voiceless men“Ten steps away no one hears our speeches”in Osip Mandelstams poem about Stalin, a poem that got Mandelstam arrested, exiled, and killed. Babel never attacked the Kremlins “mountaineer” with “cockroach whiskers.” Stalin was one of his readers, but that couldnt save him.“
De Nigeriaanse dichter, schrijver en voorvechter van democratie Akinwande Oluwole “Wole” Soyinka werd geboren op 13 juli 1934 in Abeokuta. Zie ook mijn blog van 13 juli 2007 en ook mijn blog van 13 juli 2008.
Uit: The Years of Childhood
„Mr Olagbaju’s bachelor house behind the school became a second lunch-hour home. His favourite food appeared to be the pounded yam, iyan, at which I soon became his keen accomplice. Through the same iyan, I made my first close school friend, Osiki, simply by discovering that he was an even more ardent lover of the pounded yam than either Mr Olagbaju or I. It seemed a simple matter of course that I should take him home or to Mr Olagbaju’s whenever the meal was iyan; moreover, Mr Olagbaju was also teaching me to play ayo, and this required a partner to play with. It was with some surprise that I heard my mother remark:
‘This one is going to be like his father. He brings home friends at meal-times without any notice.’
I saw nothing to remark in it at all; it was the most natural thing in the world to bring a friend home at his favourite meal-time. So Osiki became an inseparable companion and a regular feature of the house, especially on iyan days. One of the house helps composed a song on him:
Osiki oko oniyan
A ti nwa e, a ko ri e
which she began singing as soon as we appeared, hand in hand, on the path leading from the school. But the pounded yam was also to provide the first test of our friendship.”
De Duitse schrijfster Rebecca Salentin werd geboren op 13 juli 1979 in Eschweiler. Nog voor haar eindexamen aan het gymnasium werd zij moeder. Zij verbleef voor kortere of langere tijd in Nigeria, Canada, Israël en Nieuwzeeland. Zij werkte als redactie-assistente voor Edit – Papier für neue Texte schreef recensies voor de Leipzig-Almanach, en werkte mee aan diverse tijdschriften.
Uit: Geschichten aus der Oberpfalz
Künstlerpech
Da
war der Künstler, ein Zugezogener. Der hat sich den ganzen Garten
zugestellt, mit so ein paar seltsamen Figuren. Sachen hat der gebaut,
der Künstler! Aus Bratpfannen, Stühlen, Fahrrädern und Blechdosen.
Lauter unbrauchbares Zeug, das er auch noch bunt angemalt hat. Und
gesoffen hat er, wie ein Wilder. Ja, bis er dann eines nachts auf dem
Heimweg drei Burschen mit seinem Mofa totgefahren hat. War mal wieder so
betrunken, dass er nicht mehr wußte, wo er langfährt, und Licht hat er
auch keins gehabt. Die Jungs kamen grad’ vom Star in ihrem Opel, wollten
dem Künstler ausweichen und sind am Baum gelandet. Danach hat er nichts
mehr gebaut. Der Garten ist verwildert, die paar komischen Gestalten
waren schon ganz zugewachsen. Auf seinen Prozeß hat er gewartet, der
Künstler. Mit dem Mofa ist er nicht mehr gefahren und getrunken hat er
auch nicht mehr. Bis auf ein einziges Mal, und dass auch nur, um sich
dann selbst totzufahren.
De Canadese schrijver Scott Symons werd geboren op 13 juli 1933 in Toronto.
Uit: Place d’Armes
„A son with one of them. Juniper vision. Age 17? He has the felinity of youth – but already over that imposes the same kind of jerked electronically controlled order that entirely governed the lady of the choirmistress. His brain keeps sending out messages to his body. Do this. Do that. Don’t do that. And his body conforms correctly, but always a split second after the order, so that there is that accusative slight divergence . . . Mind over matter it is called. Or intellect over sensibility. The beginning of the long slow death.“
(…)
„Oh – how difficult to write all this . . . each word a brand seeming the flesh. Impossible to write it, for we who have never said us. . . . So much easier to be a Jew, a member of that fraternity of exiles, whose only redemption lives in the magnificent written plaint – in a whole North American literature culminating in Bellow, and, in Canada, in Richler and Layton and Cohen. I don’t lessen their achievement . . . but they were born into a culture of expostulation! They were born with right to permanent exile. But what of the goddamn Legitimist, Establishment, Hereditary, Infeodated, Loyalist, Christian Canadian Tory? For him to speak his mind . . .requires a Counter-Revolution at least. And – worse (or better!) – for him to bespeak his sensibility requires at least a nervous breakdown!“
De Duitse schrijfster Claire Beyer werd geboren op 13 juli 1947 in Blaichach in de Oberallgäu.
Uit: Remis
„Einer
kann ohne Wurzeln leben, sagt Friedrich. Ich schon, denkt Philipp, sagt
es aber nicht. Schließlich haben seine Frau Kira und er gerade den
Schlüssel für das Haus in Südfrankreich bekommen. Es ist Friedrichs und
Margaretes Haus, steht mit dem Rücken zum Berg und weit entfernt vom
Meer. Verborgen in einem Tal der Pyrenäen. Auch Margarete verbirgt sich.
Weinend sitzt sie in ihrem Zimmer am Fenster. Greta, liebe Greta, ruft
sie, steh auf. Der Wächter hat das Land verlassen. Ich brauche deine
Augen für die schwarzen Nächte der Vergangenheit und deine Lieder für
die Tage der Löwen.
Vom Briefkasten bis zur Wohnungstür sind es
neunundvierzig Stufen und bis sie dort angelangt ist, hat Kira die
Titelseite der Tageszeitung gelesen, Bankauszüge geöffnet oder
Abrechnungen der Energiegesellschaft überflogen. Andere Briefe klemmt
sie unter den Arm, aber die sind selten. Für Post solcher Art braucht
sie Zeit und, wenn möglich, eine Tasse Tee und einen aufgeräumten
Schreibtisch. Am Tag vor ihrer Abreise in die Ferien lag ein
handschriftlich adressiertes Kuvert im Briefkasten. Es sah wertvoll aus
zwischen all den bunten Prospekten und Werbebriefen.
Kira brühte Tee
auf, räumte die Mitte der Schreibtischauflage frei und griff nach dem
Brieföffner mit den orientalischen Ornamenten. Sie schob ihn sacht in
die kleine, nicht gummierte Lücke und zog den Öffner vorsichtig hoch und
längs, das Kuvert sollte nicht zerreißen. Auf der Rückseite fehlte der
Absender. Erst jetzt las sie gründlicher, sah, der Brief war an ihren
Mann gerichtet.“
De Engelse dichter John Clare werd geboren op 13 juli 1793 in Helpston, Northamptonshire. Zie ook mijn blog van 13 juli 2007 en ook mijn blog van 13 juli 2008.
Bonny Lassie O!
O the evening’s for the fair, bonny lassie O!
To meet the cooler air and walk an angel there,
With the dark dishevelled hair,
Bonny lassie O!
The bloom’s on the brere, bonny lassie O!
Oak apples on the tree; and wilt thou gang to see
The shed I’ve made for thee,
Bonny lassie O!
Tis agen the running brook, bonny lassie O!
In a grassy nook hard by, with a little patch of sky,
And a bush to keep us dry,
Bonny lassie O!
There’s the daisy all the year, bonny lassie O!
There’s the king-cup bright as gold, and the speedwell never cold,
And the arum leaves unrolled,
Bonny lassie O!
O meet me at the shed, bonny lassie O!
With a woodbine peeping in, and the roses like thy skin
Blushing, thy praise to win,
Bonny lassie O!
I will meet thee there at e’en, bonny lassie O!
When the bee sips in the bean, and grey willow branches lean,
And the moonbeam looks between,
Bonny lassie O!
Zie voor nog meer schrijvers van de 13e juli ook mijn vorige blog van vandaag.