De Duitse dichteres en schrijfster Martina Hefter werd geboren op 11 juni 1965 in Pfronten, Allgäu. Na haar studie aan het Duitse Literatuurinstituut in Leipzig, waar ze sinds 1997 woont, werkt Martina Hefter als performancekunstenaar en schrijver. Zij combineert taalkundige en danselementen in haar werken. In 2012 startte ze het project ‘Motion Recorder’. Poetry Meets Dance” in Dock 11 (Berlijn) en ontwierp in augustus 2013 “Speaking Corridors” als onderdeel van het project. KOOKwalks through Berlin” is een choreografisch spel waarin een ruimtelijke installatie werd gecreëerd op basis van meningen en houdingen ten opzichte van gedichten. Hefter’s roman “Hey guten Morgen, wie geht es dir?”vertelt het verhaal van Juno, een danseres die samenwoont met haar ernstig zieke echtgenoot Jupiter en ’s nachts haar toevlucht zoekt in de wereld van liefdesfraude. Juno gebruikt online ontmoetingen om een alternatieve identiteit te creëren en te ontsnappen aan haar dagelijkse leven, wat haar een vorm van vrijheid biedt die in haar echte leven ontbreekt. In een gesprek met een fraudeur genaamd Benu ontstaat er een onverwachte connectie waardoor de grenzen tussen realiteit en leugens vervagen. De roman gaat in op menselijke verlangens, de kracht van illusies en sociale omstandigheden. In 2024 ontving Hefter de Grote Prijs van het Duitse Literatuurfonds, ter waarde van 50.000 euro. De jury rechtvaardigde haar beslissing door te zeggen dat de gedichten van Hefter “poëtisch en hedendaags tegelijk” waren.
Nach den Diskotheken
I
Bis hin zur Pferdehaftigkeit.
Mach Böckchen vorm Security-Mann,
kann er sein gold durchschossnes Ohr verschwenden
an eine winselnd kleine Einlassbitte? Meister?
Hab ich gesagt, dass heute Sonntag ist?
Nicht aufhörn können ist kein Spazierritt.
Unters Hemd schleicht Trockennebel,
nimmt, was ihm gehört, den Beutel Herz,
der sich ein Lied zusammenklampft,
Arme anlegt, den Affen grad mal im 4/4 schafft,
so Bildungslücke, so Sardine, das Seit-tipp-Ran.
Da hilft nur sich entrücken, Schwan.
Man spürt den Nebel schon am Knie.
stampfen
Weintrauben bei der Ernte, Ein-Euro-Job
In einem der Fässer schwimme ich, mime
umgebaut Würde, eines Hauses Schwere, derart
labil gestützt, wünsch ich mich – kippe bald um –
aus diesem Sumpf, natürlich.
Die Paten der Bank rollten in den Keller
kein Geld, ich bestehe nur aus wenig Gewicht.
Springe bald ins Glas, ich Arme, ich wiederhole:
nach Hause gehen macht nicht reich,
habe nur noch meine Beinchen.
Man müsste innig posen
mit den Stabilen, die Stabilen aber,
sie scheren sich nicht.
gehen
neben jemandem, in den man heimlich verliebt ist
Wie das Angestupstwerden puscht. Ich pulse.
Bleib so, ich kaufe, surfe – Surplus – auf Trugblüten,
dufte, koste von diesem ausgesprochnen Gold.
Der Trick mit dem Schwanenhals.
Schaff das noch mal so rasch,
ich fahre per Tacker die Umrisse nach.
Immer das ganze Meer trinken, immer mich werfen
in uraltes Repertoire: gehen wie unter Wolken,
das muss ich endlich verlernen.
Einfach spazieren. Gern patzen. Mitten spinnen im Reden
über Wertpapiere und Flieder. Ich zeig dir im Gehen
das Glimmen.
