De Duitse dichter en schrijver Hans Carossa werd geboren op 15 december 1878 in Bad Tölz. Zie ook mijn blog van 15 december 2006 en ook mijn blog van 15 december 2007 en ook mijn blog van 15 december 2008 en ook mijn blog van 15 december 2009.
Unzugänglich schien der Gipfel
Unzugänglich schien der Gipfel;
Nun begehn wir ihn so leicht.
Fern verdämmern erste Wege,
Neue Himmel sind erreicht.
Urgebirg und offne Länder
Schweben weit, in Eins verspielt.
Städte die wir nachts durchzogen,
sind ein einfach-lichtes Bild.
Helle Wolke streift herüber;
Uns umweht ihr Schattenlauf.
Große blaue Falter schlagen
Sich wie Bücher vor uns auf.
An eine Katze
Katze, stolze Gefangene,
Lange kamst du nicht mehr.
Nun, über dämmerverhangene
Tische zögerst du her,
Feierabendbote,
Feindlich dem emsigen Stift,
Legst mir die Vorderpfote
Leicht auf begonnene Schrift,
Mahnst mich zu neuem Besinnen,
Du so gelassen und schön!
Leise schon hör ich dich spinnen
Heimliches Orgelgetön.
Lautlos geht eine Türe.
Alles wird ungewohnt.
Wenn ich die Stirne dir berühre,
Fühl ich auf einmal den Mond.
Woran denkst du nun? An dein Heute?
Was du verfehlt und erreicht?
An dein Spiel? Deine Jagd? Deine Beute?
Oder träumst du vielleicht,
Frei von versuchenden Schemen
Grausamer Gegenwart,
Milde teilzunehmen
An der menschlichen Art,
Selig in großem Verzichte
Welten entgegen zu gehn,
Wandelnd in einem Licht,
Das wir beide nicht sehn?
Hans Carossa (15 december 1878 – 13 september 1956)
De Franse schrijver François de La Rochefoucauld werd geboren op 15 december 1613 in Parijs. Zie ook mijn blog van 15 december 2006 en ook mijn blog van 15 december 2008en ook mijn blog van 15 december 2009.
Maximen:
„Niet de dingen, maar onze voorkeuren bepalen onze voldoening; en we zijn gelukkig als we hebben waarvan we houden, niet als we hebben waarvan we geacht worden te houden.“
*
„Zoals het grote geesten eigen is om in weinig woorden veel duidelijk te maken, zo hebben kleine geesten de gave om veel te praten en niets te zeggen.“
*
„Wij zijn allemaal sterk genoeg om andermans ellende te verdragen.“
François de La Rochefoucauld (15 december 1613 – 17 maart 1680)
Château de Verteuil waar François VI de la Rochefoucauld rond 1650 zijn Maximes en zijn Mémoires redigeerde.
De Franse dichter Nicolas Gilbert werd geboren in Fontenoy-le-Château (Vosges) op 15 december 1750. Zie ook mijn blog van 15 december 2008en ook mijn blog van 15 december 2009.
Le poète malheureux (Fragment)
Vous que l’on vit toujours chéris de la fortune,
De succès en succès promener vos désirs,
Un moment, vains mortels, suspendez vos plaisirs :
Malheureux… ce mot seul déjà vous importune ?
On craint d’être forcé d’adoucir mes destins ?
Rassurez-vous, cruels ; environné d’alarmes,
J’appris à dédaigner vos bienfaits incertains,
Et je ne viens ici demander que des larmes.
Savez-vous quel trésor eût satisfait mon coeur
La gloire : mais la gloire est rebelle au malheur ;
Et le cours de mes maux remonte à ma naissance.
Avant que, dégagé des ombres de l’enfance,
Je pusse voir l’abîme où j’étais descendu,
Père, mère, fortune, oui, j’avais tout perdu.
Du moins l’homme éclairé, prévoyant sa misère,
Enrichit l’avenir de ses travaux présents ;
L’enfant croit qu’il vivra comme a vécu son père,
Et, tranquille, s’endort entre les bras du temps.
La raison luit enfin, quoique tardive à naître.
Surpris, il se réveille, et chargé de revers,
Il se voit, sans appui dans un monde pervers,
Forcé de haïr l’homme, avant de le connaître…
Le Poète languit dans la foule commune,
Et s’il fut en naissant chargé de l’infortune,
Si l’homme, pour lui seul avare de secours,
Refuse à ses travaux même un juste salaire ;
Que peut-il lui rester ?… Oh ! pardonnez, mon père,
Vous me l’aviez prédit. Je ne vous croyais pas.
Ce qui peut lui rester ? La honte et le trépas.
Nicolas Gilbert (15 december 1750 – 16 november 1780)
Standbeeld in Fontenoy-Le-Château
De Amerikaanse schrijver en songwriter Maxwell Anderson werd geboren op 15 december 1888 in Atlantic Pennsylvania. Zie ook mijn blog van 15 december 2008en ook mijn blog van 15 december 2009.
Lost in the stars
Before Lord God made the sea and the land,
He held all the stars in the palm of His hand,
And they ran through His fingers like grains of sand,
And one little star fell alone.
Then the Lord God hunted through the wide night air,
For the little dark star on the wind down there,
And He stated and promised He’d take special care
So it wouldn’t get lost again.
Now a man don’t mind if the stars grow dim,
And the clouds blow over and darken him,
So long as the Lord God’s watching over them,
Keeping track how it all goes on.
But I’ve been walking through the night and the day,
Till my eyes get weary and my head turns gray,
And sometimes it seems maybe God’s gone away,
Forgetting the promise that we heard Him say.
And we’re lost out here in the stars,
Little stars, big stars, blowing through the night,
And we’re lost out here in the stars,
Little stars, big stars, blowing through the night.
Maxwell Anderson (15 december 1888 – 28 februari 1959)
Hier links, met collega’s Paul Green en Sidney Howard
De Amerikaanse dichteres, schrijfster en politiek activiste Muriel Rukeyser werd geboren op 15 december 1913 in New York. Zie ook mijn blog van 15 december 2008 en ook mijn blog van 15 december 2009.
Boy With His Hair Cut Short
Sunday shuts down on this twentieth-century evening.
The L passes. Twilight and bulb define
the brown room, the overstuffed plum sofa,
the boy, and the girl’s thin hands above his head.
A neighbor radio sings stocks, news, serenade.
He sits at the table, head down, the young clear neck exposed,
watching the drugstore sign from the tail of his eye;
tattoo, neon, until the eye blears, while his
solicitous tall sister, simple in blue, bending
behind him, cuts his hair with her cheap shears.
The arrow’s electric red always reaches its mark,
successful neon! He coughs, impressed by that precision.
His child’s forehead, forever protected by his cap,
is bleached against the lamplight as he turns head
and steadies to let the snippets drop.
Erasing the failure of weeks with level fingers,
she sleeks the fine hair, combing: ‘You’ll look fine tomorrow!
You’ll surely find something, they can’t keep turning you down;
the finest gentleman’s not so trim as you!’ Smiling, he raises
the adolescent forehead wrinkling ironic now.
He sees his decent suit laid out, new-pressed,
his carfare on the shelf. He lets his head fall, meeting
her earnest hopeless look, seeing the sharp blades splitting,
the darkened room, the impersonal sign, her motion,
the blue vein, bright on her temple, pitifully beating.
Muriel Rukeyser (15 december 1913 – 12 februari 1980)