De Zwitserse schrijver Emil Zopfi werd geboren op 4 januari 1943 in Wald. Zie ook alle tags voor Emil Zopfi op dit blog.
Uit: Schrot und Eis
“5. September 1839. Einen Streich auf den Mund
Jahrzehnte fliegen dahin. Johannes Hegetschweiler ist Politiker geworden, wider seine Natur und seine Neigung, Regierungsrat und Staatsrat des Kantons Zürich. Ein friedliebener Mensch im Streit der Zeit.
Es ist Donnerstag, der 5. September 1839. Nach regnerischen Tagen klart der Himmel auf gegen Abend. Die Nacht bricht an, eine Nacht der Entscheidung. Amtsbürgermeister Johann Jakob Hess hat die Regierung des Kantons Zürich zum Kriegsrat gerufen. Es mag gegen elf Uhr gehen, als Johannes Hegetschweiler an Schipfe der Limmat entlangeilt, den Hut tief in der Stirn. Beim Roten Turm am Weinplatz biegt er in die Storchengasse, hört Stimmenlärm im Café Litteraire, einem Treffpunkt der Radikalen. Sonst ist alles ruhig, da und dort flackert ein Öllicht hinter Vorhängen. Nichts deutet auf einen Bürgerkrieg hin, den Bruderkrieg zwischen Stadt und Land, den alle fürchten. Sein Stock klöppelt übers Pflaster, er überquert den Münsterhof zum Postgebäude, wo sich die Regierung versammelt. Man hält die Sitzungen in der neuen Post in der Kleinen Stadt ab, die eidgenössische Tagsatzung belegt das Rathaus auf dem rechten Limmatufer. Zürich ist in diesem Jahr Vorort der Eidgenossenschaft, die Zürcher Regierung eine Art Landesregierung, eine Landesregierung ohne eigene Truppen, ohne Staatskasse, ohne Macht. Die Staatskanzlei eine Truhe voller Akten, die man von Stadt zu Stadt schleppt, wenn der Vorort wechselt. Papierberge, nichts weiter. Die Schweiz ein Land ohne Zentrum, ein loser Bund von Kantonen, zerbrechlich und zerstritten. Alle kämpfen gegen alle, um Vorrechte, um Besitzstand, um Ämter und Pfründe und um die Macht schlechthin. Die Fronten trennen Stadt und Land, Katholisch und Reformiert, Konservativ und Liberal, Welsch und Deutsch. Eine chaotische Hinterlassenschaft von Napoleons Weltordnung, die längst untergegangen ist.
Ein Weibel öffnet die Pforte, Hegetschweiler tritt ins Sitzungszimmer. Heinrich Weiss, der härteste Radikale im Rat, Oberst im Militär, hält den Vorsitz des Kriegsrats. Hegetschweiler setzt sich lautlos, stellt sogleich fest, dass mehrere der 19 Ratskollegen fehlen. Weiss wendet sein rundes Bauerngesicht Hegetschweiler zu, stockt einen Augenblick in seiner Rede, kratzt sich im zerzausten Kraushaar, fährt dann weiter. Ein Bote sei vor kurzer Zeit eingetroffen, habe berichtet, ein Gewalthaufe nähere sich von Dübendorf her der Stadt, bewaffnet mit Stöcken, Mistgabeln, Dreschflegeln, eine Hundertschaft mit Stutzern und Jagdflinten an der Spitze.”
Emil Zopfi (Wald, 4 januari 1943)
De Amerikaanse dichter, songwriter en frontman van Silver Jews David Berman werd geboren op 4 januari 1967 in Williamsburg, Virginia. Zie ook alle tags voor David Berman op dit blog.
End of the Cruise
Ready to disembark,
We’re mostly puff and grey.
Who else can sail this ark?
Who else afford such play?
Our bags are overpacked
Protruding like our flesh,
The proof of nothing lacked
That money can enmesh.
Before we booked, we viewed
Pictures in which the young
And svelte declared the moods
We hoped to move among.
We fidget, wait to be
Called back to land once more,
Selves dragged from the sea
We meant to leave on shore.
The Ultimate
When dreams have turned to dust and dust to slime;
When all you ever were or hoped to be
Appears as no more than a jest of time,
A foolish jest, a tasteless parody
On some unlikely fiction; when not just
Your dear pretensions but your best ideals
Have been ground down into an acrid dust
That you are forced to eat for all your meals;
When—oh, but what can metaphor provide
Sufficient in its scope to comprehend
The fury never to be satisfied
Of one betrayed by a once-trusted friend?
David Berman (Williamsburg, 4 januari 1967)
De Chinese schrijver Gao Xingjian werd geboren op 4 januari 1940 in Ganzhou, in de provincie Jiangxi. Zie ook alle tags voor Gao Xingjian op dit blog.
Uit: Return to Painting
„While never straying form the work that is emerging under his hand, the artist also never stops observing himself. To possess this kind of self-consciousness is to no longer be a simple artisan. Consciousness is not like reason; it is far vaster, and to a certain extent, it includes reason. Whereas reason progresses through reflection, relying on language and logic, consciousness shines at the heart of the chaotic self and is immune to the rules of cause and effect, while also restraining and guiding human behavior. Consciousness arises out of a subconscious it does not reject. Instead, it regulates it and sublimates its drives into creative activity. One is hard put to tell it apart from intuition. If we agree that sensations are the endowment of intuition, then consciousness is the mistress of reason.
Xingjian, Lightning, 2006
If painting returns to nature, to the human being, to human sentiments and visions, it will spell its return to what is spiritual, a far richer and more interesting recourse than the one offered by consumer objects and articles.
If nature is subjected to either micro- or macro-scopic observation, not only with the aid of scientific instruments but through the human gaze as well, the result will be landscapes imbued with humanity.”
Gao Xingjian (Ganzhou, 4 januari 1940)
De Vlaamse dichter en (toneel)schrijver Fernand Handtpoorter werd geboren in Poperinge op 4 januari 1933. Zie ook alle tags voor Fernand Handtpoorter op dit blog.
Oud boerenhuis
Het loof dat rot werd en het loof dat brandde,
de netels en het kruid, de reuk van donken;
in mest gebed en in de vaalt verzonken,
de duivel niet gebaat, de dood zijkt in de wanden,
de ramen zijn afkerig van het licht
en staren op een rastering van tronken,
de walm slaat op het dak maar zet geen vonken
op mos en donderbaar, benevelt het gezicht.
De mist die opzet zal er langer talmen,
de regen houdt er inniger gesprek,
de winter zet een wachter op de dijken
terwijl de lijsters in de netten strijken
wier schedel wordt geplet. De slotbewoner zal men
koning heten, heerser in de drek.
V.
De kunst is dood en wij zijn dood en ik.
De zoete weiden zijn beroofd van veen en bloemen.
Er is geen leer die meedeelt hoe men
nú sterven moet. De dood is wonderlijk
En onder glas gekweekt en stralend aangevuurd
en onder ons gezegd, gezwegen:
je kann niet langer schuilen voor de regen
die ons ontvezelt eer wij zijn verzuurd,
ons treft eer wij ons hebben voorbereid
en in de kinderen treft en in verwanten
en verre overzee en zonder slag noch strijd
en in de boem treft en in de planten
en in de dieren die gaan schuilen tegeneen.
Geen arke Noachs voor die vloed. Geen uitweg. Geen.
Fernand Handtpoorter (4 januari 1933 – 5 augustus 2007)
De Amerikaanse schrijfster en biografe Doris Kearns Goodwin werd geboren op 4 januari 1943 in New York. Zie ook alle tags voor Doris Kearns Goodwin op dit blog.
Uit: No Ordinary Time
“As usual when the president’s day came to an end, he called for his valet, Irvin McDuffie, to lift him into his bed. McDuffie, a Southern Negro, born the same year as his boss, had been a barber by trade when Roosevelt met him in Warm Springs, Georgia, in 1927. Roosevelt quickly developed a liking for the talkative man and offered him the job of valet. Now he and his wife lived in a room on the third floor of the White House. In recent months, McDuffie’s hard drinking had become a problem: on several occasions Eleanor had found him so drunk that “he couldn’t help Franklin to bed.” Fearing that her husband might be abandoned at a bad time, Eleanor urged him to fire McDuffie, but the president was unable to bring himself to let his old friend go, even though he shared Eleanor’s fear.
McDuffie was at his post in the early hours of May 10 when the president called for help. He lifted the president from his wheelchair onto the narrow bed, reminiscent of the kind used in a boy’s boarding school, straightened his legs to their full length, and then undressed him and put on his pajamas. Beside the bed was a white-painted table; on its top, a jumble of pencils, notepaper, a glass of water, a package of cigarettes, a couple of phones, a bottle of nose drops. On the floor beside the table stood a small basket — the Eleanor basket — in which the first lady regularly left memoranda, communications, and reports for the president to read — a sort of private post office between husband and wife. In the corner sat an old-fashioned rocking chair, and next to it a heavy wardrobe filled with the president’s clothes. On the marble mantelpiece above the fireplace was an assortment of family photos and a collection of miniature pigs. “Like every room in any Roosevelt house,” historian Arthur Schlesinger has written, “the presidential bedroom was hopelessly Victorian — old-fashioned and indiscriminate in its furnishings, cluttered in its decor, ugly and comfortable.”
Outside Roosevelt’s door, which he refused to lock at night as previous presidents had done, Secret Service men patrolled the corridor, alerting the guardroom to the slightest hint of movement. The refusal to lock his door was related to the president’s dread of fire, which surpassed his fear of assassination or of anything else. The fear seems to have been rooted in his childhood, when, as a small boy, he had seen his young aunt, Laura, race down the stairs, screaming, her body and clothes aflame from an accident with an alcohol lamp. Her life was ended at nineteen.”
Doris Kearns Goodwin (New York, 4 januari 1943)
Zie voor nog meer schrijvers van de 4e januari ook mijn vorige blog van vandaag.